Tenho chegado cansado em fins de ano. Neste, estou exausto
E aí, beleza?! É, findou mais um ano. Dois mil e vinte e dois. Falar isso parece filme repetido, mais um ano osso. Talvez, pior. A eleição para presidente foi um dos poucos alentos em minha retrospectiva feita de supetão. Como que traumatizado pelos últimos tempos, ainda torço para que o eleito suba a rampa no começo de dois mil e vinte e três. Boa sorte. A temporada chega com o maior jogador de futebol de todos os tempos na porta de entrar definitivamente para a eternidade. Dentro de campo seu desfile será para sempre inigualável. Fora dele… deixa para lá, cada um com a sua opinião. Já no meu gramado, ervas daninhas insistem em crescer. Literalmente, em frente a minha casa, na calçada. Em sentido figurado, também. Sabe, geralmente - isso já não é bom – tenho chegado cansado nas últimas viradas de ano. Desta vez, estou exausto. Muito. Na briga comigo para minimizar ou extirpar a parte do “sem fé no futuro”. Crise da meia idade deu as caras que jamais imaginaria antes da pandemia. Mera